LES PREDATEURS #3

Des agents secrets aux compétences redoutables, des hommes d’honneur confrontés au pire. Une série haletante où action rime avec passion !

Rencontrer mes Héros !

Inès a décidé que nous irions au Trinidad. C’est un club cubain au sud de Miami. Ce n’est pas le plus chic ni le plus à la mode, mais il est dans nos moyens.

L’intérieur est fait pour rappeler l’ambiance de l’île des Caraïbes tout à la fois si proche de nos côtes et si loin de nous politiquement.

Des petites tables hautes avec des tabourets de bar en bambou, une piste de danse encerclée de faux palmiers en plastique de pas trop mauvaise qualité, et un D.J. qui joue à fond la carte latina essaient de donner l’impression aux clients qu’ils sont sur la plage.

Avec Inès, nous récupérons nos commandes au comptoir.

Nous ne sommes pas perchées sur nos sièges depuis trente secondes que son radar à mecs se met en route.

— Celui près du vestiaire ?

— Il fait illusion de loin, mais bof. Chaîne en or bling-bling, tatouages au rabais. Sans doute un type fauché qui a emprunté la bagnole de ses parents pour faire croire qu’il a des thunes.

Inès sourit, amusée. Ce gars ressemble à Ruben, c’était juste de la provocation de sa part.

— Alors, on va dire l’autre à droite, près de la sono ?

— C’est un maquereau qui cherche de nouvelles putes.

Cette fois, elle me lance un regard de travers. Celui-là lui plaisait, elle aurait bien tenté le coup.

— Tu es difficile.

Nous continuons un moment ce petit jeu, essayant de deviner qui sont ces mecs, leur inventant des vies. C’est drôle, Inès a une imagination débordante, et j’oublie pour un moment mes soucis, la suivant dans son inoffensif délire.

— Houla… Vise les deux qui viennent d’entrer ! s’exclame soudain ma meilleure amie en se redressant sur son siège comme un ressort. Tu en penses quoi ?

Là, il n’y a pas grand-chose à redire ou à critiquer.

Ils avancent vers le comptoir de cette démarche assurée des gars bien dans leur peau. De toute évidence, ce sont des potes en virée.

Ils sortent du lot des types qui fréquentent ce club.

D’abord parce qu’ils sont tous les deux grands et baraqués, ensuite ce sont des hommes, pas des étudiants boutonneux, ou des losers fauchés qui draguent au rabais.

Le premier a les cheveux noirs, mais les yeux clairs, un costume chic et une chemise blanche. Difficile de deviner si c’est un latino. En tout cas, il a un visage d’ange, et il ne fait aucun doute pour moi que c’est un mec des quartiers huppés venu s’encanailler dans le barrio. D’office, je le classe en « tombeur » qui se tape les plus belles nanas. Hors catégorie pour moi. Je vais éviter de me ridiculiser en me pâmant sur lui.

L’autre est tout aussi brun, mais il a des iris sombres, des traits plus durs, plus bruts. Il porte un jean foncé et une chemise noire qu’il a laissé flotter.

Je soupçonne une musculature travaillée dissimulée en dessous. C’est le genre viril et sexy que j’imagine parfaitement en héros de films d’action.

J’en frissonne bêtement, me reprochant aussitôt ma réaction. Même s’il paraît plus accessible que son pote, inutile de me faire des illusions sur mes chances, la moitié des femmes du club les suivent des yeux, leur adressant des regards d’invite.

Avec Inès, nous faisons exactement la même chose. Je m’étais pourtant promis de juste prendre un verre et de danser. Là, je suis clairement en train de penser à autre chose.

Elle me flanque un coup de coude.

— Vise !

Non seulement les deux gars se dirigent vers nous, mais le beau gosse demande avec un sourire angélique à tomber à la renverse s’ils peuvent s’asseoir à notre table.

— Moi, c’est Lorenzo, se présente-t-il en s’installant. Et le roi du silence, c’est Rafael.

— Elle, c’est Ana. Moi, Inès. Toi, je parie que tu n’es pas un latino, s’amuse mon amie.

— Ça dépend comment tu l’entends. Je ne suis pas hispanique, mais Italien de Brooklyn, difficile de faire plus latin.

— C’est vrai. Et toi ?

— Je suis de San Antonio, Texas, répond Rafael avec une trace d’accent traînant. Mexicain par mon grand-père.

— Ma famille vient aussi du Mexique, dit Inès, comme celle d’Ana, mais nous sommes nées à Miami.

Ces précisions pourraient paraître superflues, mais dans un pays et surtout dans cette ville où les communautés se mélangent peu, il vaut mieux annoncer la « couleur » tout de suite.

Inès reçoit un sourire lumineux en retour. Elle se trémousse de joie avant de m’adresser un clin d’œil qui n’a rien de discret. Elle me colle même un coup de pied sous la table pour bien me faire comprendre que nous avons décroché le gros lot.

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