LES PREDATEURS #4

Des agents secrets aux compétences redoutables, des hommes d’honneur confrontés au pire. Une série haletante où action rime avec passion !

Rencontrer mes Héros !

Cette journée est enfin terminée… presque. Il me reste encore à traîner ma carcasse vidée de toute énergie à ma voiture, conduire jusqu’à la maison en essayant de ne pas avoir d’accident en m’endormant au volant, trouver la force de me préparer un truc à manger avant de m’effondrer sur mon lit.

Ça ira, à condition que l’autre taré ne soit pas là.

Cette pensée fait courir un frisson de peur sous ma peau, alors qu’un shoot d’adrénaline me secoue brutalement. Pressant le pas, je sors des vestiaires et tourne à l’angle du couloir quand, soudain, on me tape sur l’épaule. Mon cœur loupe un battement. Je me retourne d’un bond, aux limites de la panique.

Mon rythme cardiaque ne ralentit pas lorsque j’identifie le dangereux latino de la salle d’attente qui – heureusement – ne manifeste aucun signe d’agressivité. Il remonte ses lunettes de soleil complètement incongrues à cette heure dans ses cheveux, révélant des yeux d’un noir absolu, frangés de cils d’une longueur indécente.

Pensée idiote à cet instant, je l’admets !

— Ton frangin m’envoie, annonce-t-il avec une voix basse et grave marquée d’une trace d’accent hispanique.

Cela devrait me rassurer, mais ma prudence sonne l’alarme.

— Qu’est-ce qui me prouve que vous connaissez mon frère ?

Le type devant moi soupire tout en levant ses yeux d’obsidienne vers le plafond, l’air passablement agacé.

— Il m’a expédié à ton secours parce qu’il ne peut pas venir lui-même. Il est en voyage de noces avec Emma.

Son ton me hérisse. Il est cassant, condescendant.

— Tout le monde peut le savoir. Ma belle-sœur l’a mentionné sur son site internet.

Il soupire une nouvelle fois, plongeant les mains dans les poches de son bermuda et affichant l’expression blasée d’un adulte fatigué qu’une gamine idiote lui tienne tête.

— Franck m’a prévenu que tu ne serais pas facile à convaincre. Ça va être coton si tu es aussi cabocharde que lui.

— Je ne vous permets pas !

Je me suis exclamée tout en reculant, cherchant du regard de l’aide, prête à hurler si cet homme inquiétant tente le moindre geste dans ma direction.

Il reste pourtant immobile, les mains toujours enfoncées dans ses poches.

Réalisant ce qu’il a dit, je rétorque :

— Mon frère ne s’appelle pas Franck.

Loin d’être perturbé, il m’adresse un sourire sarcastique.

— Je l’ai appelé Franck pendant dix ans avant qu’il change de nom pour faire plaisir à sa jolie petite femme. Les habitudes sont tenaces. Tu préfères quoi ; John Bouvier ? Johnny B ? James Baumgartner ? Jamie ? Je lui connais plus d’une douzaine d’autres identités dont, toi, tu n’as aucune idée.

J’ouvre la bouche pour riposter, mais aucun son ne sort. Toutes ces identités appartiennent bien à mon frère, et – comme je le soupçonnais – il en aurait encore d’autres…

— Pour faire simple, nous dirons que ton frangin est un mec avec des yeux bleus à tomber à la renverse identiques aux tiens, un comportement de gamin immature et un sourire à damner une sainte.

La description correspond, mais cela ne prouve rien. L’homme devant moi est toujours un type impressionnant qui fiche la frousse. Voyant mon allure sceptique, il soupire avant de sortir vivement les mains de ses poches, me faisant sursauter. Tout en me lançant un regard moqueur, il remonte une des manches de sa chemise pour dévoiler le haut de son biceps droit.

— À la suite d’un pari débile que j’ai perdu contre lui, j’ai dû me faire faire ce tatouage. Il a le même.

Il me désigne le dessin que je reconnais sans difficulté, celui d’un adorable bébé tigre qui chasse des papillons, sauf que les siens sont rouges, ceux de mon frère bleus. Ce motif est incongru de douceur sur Jamie et encore plus sur lui qui a l’air si… dangereux. Il détonne totalement avec ses autres marques cabalistiques. C’est plus fort que moi, je tends la main et frotte du pouce pour m’assurer que ce n’est pas du maquillage. Il me laisse faire sans un mot, mais en me narguant ouvertement de son regard sombre et perturbant. Sa peau est chaude au point que j’ai la sensation de me brûler le bout des doigts sur son tatouage parfaitement authentique.

— Convaincue ?

J’enfonce à mon tour les mains dans mes poches, mais c’est pour masquer leur tremblement embarrassant.

— On va dire que oui. Comment vous appelez-vous ?

— Esteban.

— Et vous êtes qui dans cette histoire, Esteban ?

— Le type qui doit un service à ton frère et qui le regrette déjà.

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